Шесть утра, темно.
Работаешь на заводе.
Они там уже давно,
То что не встречается в природе.
Их от обычных видно отлично.
Они серые зомби токарных станков,
Любители столичной
Ненавидящие конструкторов.
Они роботы облачённые в робы
С запахом сигарет белорусских.
Молча берут со стали пробы
Работая на том, что сделали пруссы.
Предел их советской мечты:
Дача, машина, квартира.
Ради этих вещей готовы гнуть мачты
Выбивая десятку в тире.
За их устремлённость зависть берёт,
Страдая по восемь часов все будни в неделю
Ради сомнительных целей
Откуда силы каждое утро подниматься с постели?
Тебе уже страшно глядя на них
Вдруг ты станешь такой же пешкой.
Наивно думая, что власть у своих
Рассказывая как прекрасен коммунизм под ешкой,
Но это пока не твоя реальность
Это демо версия жестокой игры.
Где утром надо пить кофе,
Пока не слезешь с рабочей иглы.
А ты уже едешь в автобусе
Ожидая свои восемь часов.
Идя в курилку во втором корпусе,
Думая сколько тебе надо анкеров.
Уверен они думают так же,
На весь цех мысли одни.
Ржавые детали из жести
Обломки утопичной страны.
После деталей все в душ
И ты вместе с ними
Под светом электрических груш
Смотря на узоры из плиточных линий.
Дорога домой, нет интереса
Весь твой, испарился по пути сюда
В этом месте нет ничего лестного
Все только стремятся отсюда туда
Будешь себя бичевать перед сном
Если станешь таким же рабом
Роботом облачённым в робу
С запахом сигарет белорусских