А волки воют на луну...
Так безнадежно, так уныло,
И вздыблена на холке грива,
Надеясь выплеснуть тоску,
Вновь воют волки на луну.
Там серебрится снег на склоне,
А сосны тёмною каймой
Их призрачный хранят покой.
Легко так плакаться на воле -
Их боль выходит в каждом стоне.
Молчат собаки во дворе.
Забор высок, хозяин дома,
Уютна свежая солома -
Пусть даже стужа в январе,
Тепло и сытно в конуре.
За окнами кружит метель.
Присев устало на постель,
Мужчина молвил: "Знаешь, мать,
Пойду волков с утра стрелять..."