…И снова дождь пошёл, порывистый и колкий.
Надвину капюшон брезентовой штормовки,
потопаю в свой двор дорогою дождливой,
где, верю, до сих пор все счастливы и живы:
родители, сестра из солнечного детства,
лихая детвора, что зрела по соседству,
трудящийся народ в промасленных спецовках,
на лавке у ворот старушечья тусовка…
Я весел, бестолков, без бзиков новомодных,
свободен от долгов и трапез новогодних,
отчаянно здоров, как конь на ипподроме,
и радостно готов к труду и обороне.
Взвивался алый флаг над жизненным парадом,
я шел, чеканя шаг, с товарищами рядом,
поблажки не просил, не пятился от веры,
трудился в меру сил, а чаще – свыше меры.
Неужто это - я в своём далёком прошлом:
на старте бытия, в пространстве заполошном,
в сумятице времён, мелькании событий,
утраченных имён, приятелей забытых ?
…Колотит по спине господствующий ветер
в раздраенной стране на яростной планете.
Тяжёл тернистый путь под грохающим ливнем,
но я уже отнюдь не юноша наивный.
Бездвижье – это смерть, а мне - туда, где шквалы,
где жизни круговерть, где волны рушат скалы,
где не окончен счёт, где мы за всё в ответе,
и где пока ещё не зря живем на свете!