С самим собой в бессмысленной борьбе
Жизнь проходила полосою чёрной.
И вот задумал памятник себе
Я воздвигать вполне нерукотворный.
И да простят Поэзии отцы,
Но в наше время, кажется, в ударе
И свет в народ несущие Творцы,
И всех калибров пишущие твари.
Каков я сам, решит народный суд,
Где прокуроров нет и адвокатов,
И, может быть, мой стихотворный труд
В макулатуру отнесут когда-то.
А может быть как раз наоборот,
Из многоликой пишущей оравы
Меня, представьте, выберет народ,
Чтоб на примерку дать мне крылья славы.
И вот пишу, надежду затая.
А путь творца лишь только с виду гладок,
Но растворюсь пускай в поэтах я,
Чем в графоманский выпаду осадок.
Багаж стихов пока что небольшой,
Но сочинял в соавторстве, однако,
Я со своею собственной душой,
А вам решать: поэт я, иль писака.
02.02.2020