Помню как наяву, хоть и было давно,
Я подростком был в семидесятых.
Вёл отец меня в дверь, а я рвался в окно, -
Лез из рамок шаблонов проклятых.
Раз он взял меня в горы в трёхдневный поход,
Рассказал, как вести себя надо,
Там я видел с вершины закат и восход,
И не знал в жизни большей награды.
Говорил мне отец: "Наша жизнь, как гора,
С верным другом идёшь ты к вершине,
Но когда-то настанет спускаться пора,
Сделай, как подобает мужчине.
Ведь спускаться сложней, помни это, сынок,
Ощутив облака под ногами,
Не гордись, не робей, это главный урок,
Шевели постоянно мозгами.
Никогда не психуй, и не бегай с горы,
Разобьёшься - тебя не поймают."
Столько лет утекло с той далёкой поры,
Лишь теперь фразы смысл понимаю.
Схоронил я отца, ему было, как мне,
Мы прошли с ним подъёмы и склоны.
Дверь открыта отцом, а я, сидя в окне,
Изучаю чужие шаблоны.