В детстве не зная, что такое жизнь,
Утопаем в потешной радости и усладе.
Но повзрослев, устремляемся ввысь,
Укрываясь от кусочков летящего смрада.
Никто не признает, что смрад этот наш,
Обвинения чужды нам, и ложны.
И каждый скажет — это не я,
А вон тот, бесстыжий прохожий.
А кто признал, так за душу моля,
Ходят по храмам, счастья ища.
Не слышал я, чтоб верующий в Бога,
Просился в Адские врата.