Я знаю, что уйду в две тысячи двадцатом,
Но дата точно неизвестна,
А то б налил по стопочке товарищам-ребятам,
И затянули б на прощание лихую песню.
Но ведь получится не так совсем:
Проводят, закопают комковатою землею,
Поминки справят, как и всем,
Любители маленечко повоют.
Тихонечко лишь кто-то скажет:
Хороший человек от нас ушел,
Покинул нас уж очень рано -
Всего восьмидесятый годик шёл.
В соседнем магазине продавщица загрустит:
Совсем доход у нас упал -
Теперь усопший нас не навестит,
Он до кончины "Пять озёр" всегда здесь брал.
На этом и, пожалуй, завершу,
Писать теперь продолжу с "того света" -
Как приняли, счастливо ли живу,
Как платят ангелы поэтам..
01.02.2020 Москва