Посмотри на милую на мою:
пусть семь пятниц водятся на неделе,
даже если будет она в раю,
всё равно не сможет забыть о деле.
И глядит она тёплым янтарём,
пишет мэтру Пушкину: "С Новым годом!",
и светло прощается с январём
и со старой кошкой - Снежинкой гордой.
А потом в сверкающем неглиже,
гладя звёзды, смотрит: на месте все ли -
может, вырос маленький принц уже
иль ещё катается в карусели?
И живёт в родном городке моём,
и поёт стихи, как весною птицы.
Только кто — она, если мы — вдвоём
и уже никак не разъединиться...