Душа моя с чего опять горюет,
Плетет из счастья грусти кружева?
Быть может, на меня судьба тасует,
Раскидывая карты у окна.
Но нет. Все дело, в общем-то, в другом:
Застряла нежность в ребрах у "поэта",
Что в наше время, будто бы вдогон,
Бежит, как старая воскресная газета.
И понимает она шепот рай-цветов,
Колышущихся ветерком усталым,
Которым ни начал нет, ни концов
На поле, залатавшим его раны.
И к морю Черному ее отводят звуки
Поющих белокрылых лебедей,
Таких же как она внутри по сути,
Но нет. Они ее вдвойне сильней.