Поэт сказал, что всё не так,
Что врут особые приметы.
Нам свыше дан не вещий знак,
А только отблеск «злой» кометы,
Что прочертила небосклон,
И будто нам в зрачок вонзилась.
Мы бремя выбора несём.
А что комета? Вдруг – приснилась?
Она для нас ни то, ни сё –
Ни лист, ни облако, ни птица.
Мы бремя выбора несём,
Чтоб вдруг перевернуть страницу.
Поэту – что! Он ведь чудак,
Ему зимою лето снится …
А нам-то верный нужен знак,
Ведь все отмечены страницы…
И вот с небес раздался гром,
И наши вмиг яснеют лица,
И книгу в руки мы берём –
И видим: вырвана страница.
И нам уже не до примет,
В них наша пошатнулась вера.
Не ищем в книгах мы ответ,
Ведь все ответы – лишь химера.
Поэту – что! Его душе
Близка летучая комета:
Она на дальнем рубеже
Перечеркнула все ответы …