В свободном полёте
Рождаются строки.
Проносятся вольно,
Купаются всласть
В вихрях эфирных, -
Колеблется власть
Ушедших кумиров, -
Но тени их вьются,
Пути рассекая
От края до края;
Глядишь –
и сольются
Пугающей тучей, -
Кому будет лучше
От участи этой?
Умы позастит
Наивным поэтам, -
И строки собьются
Того и гляди –
Развеются в прах
Ненужных солюций
У всех на глазах.