последние недели, месяцы, года
морок не дает ни мне,
ни окружающим меня покоя.
и все чаще теряется свобода
на темном, забытом дне
забитого надеждами изгоя.
ничто средь ясного, прекрасного
дня, ночи, вечера, утра
не отдает теплом в моей душе.
лишь осколки правила негласного,
отвратного у лиса нутра,
сказавшего всем известное клише.
а что остается мне и лепесткам
внутри завядшей розы,
раз принц не послушал вновь?
не волноваться по "пустякам",
не сбегать от душной прозы
и не замечать на теле кровь?