Есть в каждом вечере минута завершенья,
Итог, и слог, и утешенье дня.
Пусть выстроено всё несовершенно,
И ничего, как прежде не храня,
А в уголки неискушённых мыслей
Упрятав то, что сразу не сказать,
Ты всё-таки заметишь в синей выси:
Дрожит звезда, как первая слеза.
Надломлен горизонта край горбушкой,
И что-то нам захочется продлить,
Побыть смешной и глупою простушкой,
Не узнавая старый сон вдали.
Ни страх любви, ни гром распознаванья
В минуты эти даже не слышны.
У мирозданья столько обаянья
И столько ожидания весны...
Пригоршни пОлны ветра и созвучий,
И отвлекаться больше недосуг,
Ведь новый день, конечно, будет лучше,
Как ягода, которой кормишь с рук.
Не выбрано заглавие пока что,
А время, как болотистая почва,
Пусть план до безобразия неряшлив,
Но нам туда, где мы должны быть точно.
Там всё должно присниться наяву,
Когда в февраль от снега гнётся ветка.
О расставаньях, знаешь, люди врут.
Не бойся вечера, ничуть не бойся, детка...