Вдруг встретился знакомый мне поэт.
Привет ,привет, как пишется ,приятель?
И я услышал -важно так -в ответ :
" Я профи стал. Профессия-писатель.
Любитель -что? Любитель -ерунда.
А профи, брат ,совсем другая сила".
Воскликнул я:"Откуда и когда
Тебя вдруг муза сильно посетила?"
" Пишу я, брат , ты знаешь, день и ночь
Я стал ,ну просто ,как бы шизофреник"
И так возвышенно пошел он прочь,
Как будто он воскреснувший Есенин.
А я стоял ,смотря поэту вслед.
Как много их таких вот "даровитых"
Читаешь , а поэзии там нет.
Лишь рифмы только грамотно так свиты.
Грешны мы все ,такой же вот строкой,
И сильный стих не всем, увы, под силу .
Пусть льется рифма золотой рекой,
Но спесь свою, зароем , брат в могилу.
Мы в мире кем-то созданным ,живем,
Трудом великих и известных тоже,
Читать почаще б их , тогда, поймем:
Поэзия -не стихоплетство все же.