мой пьяный ангел вновь лелеет мысли
и ищет смыслы
там, где нет строки.
мы в одиночестве ночей - не одиноки.
и дело тонкое. но дело не в востоке.
мы - пасынки метафизической руки
космического онаниста.
по образу? подобию? да кто мы?
нистагмы
в окнах мониторов?
мы, споров
бесполезных реконкиста,
создатели? быть может, пародисты?
освистанные выходцы на сцену?
обсценные
апостолы любви?
увы, увы.
уснул. напился.
и в пьяном сне я ангелу приснился.