Регион, опасный для размножения мысли. Полигон испытаний. Жгучая плеть хлещет тебя по разбитой мечте.Сны витают над кухонной посудой. В углу ожидания сидит Джэймс Хэтфилд и внимает нотации анархии, вторя могучим ветрам вселенского мусора. В камине догорают осколки нашего счастья,за окном метет неестественная свобода. Развалившись на ветках сирени
ухмыляется кот, которого нарекли святым именем. Имя его,сколь неприятно для уха атеиста, столь и притягательно слуху верующего. Имя ему -Симон.Он - Ангел, забредший в страну лоскутков и личинок, тараканов и мокриц. Лишь он знает толк в кровавой траве. И только ты взбираешься на вершину солнца,ты понимаешь,что деревья жизни -это писчинки в болотной трясине, и что, попав туда, они захлебываются от приторной боли, и что им не выжить на чердаке черного полотна. Они могут лишь разбиться о дно морской бутылки, впиться в нее своими меченостными когтЯми, выдающимися из поверхности их свободы. И их пепельные уши канут в бездну войн и скопления премирений. И воссияет анархия над всеми нами. И низвергнет она в пучину толстую христоматию ночной улитки. И воссияет авангард в нашем бренном теле, и взойдет на небо блин сомнений, и подарит нам ночь шнурковой зависти.