посвящено бабушке-
М.Ф. Никоноровой.
В углу – икона Матери Святой,
В другом – мы собирались, дети,
Где дед смотрел безумно молодой
Со снимка, в траурном багете.
А бабушка стирала пыль с него,
Которой не было и следа,
А мы , не зная ничего ,
Просили рассказать про деда.
И, помолчав, она грустила у окна :
- Ну, что сказать? Мы дружно жили,
Но в одночас нагрянула война
И злые вихри закружили.
Ушел он в первые же дни,
И похоронка – в ту же осень.
И так остались мы одни
А деду было двадцать восемь…
Голубоглазый, русый, чуб волной -
Нет, не красавиц, но не из последних,
Пригладив волос свой седой,
Слезу смахнула бабушка в передник.
- А где погиб? То ведает лишь Бог,
Об этом мне не отписали.
Упал и растянулся во весь фронт,
Закрыл весь путь, чтоб наших знали.
Троих детей я подняла одна,
Трудилась в усмерть, Бога не гневила.
Потом пришла с победою весна…
Медали вон за деда получила.
Ну все. Пора уже вам спать.
- А что, наш деда был герой?
- Да вряд ли он успел им стать…
Навеки сгинул с проклятой войной.
И бабушки в живых уж больше нет,
Она покинула нас в осень.
И на вопрос никто не даст ответ-
Ей было восемьдесят восемь.