Гриб.
Лес. Утро. Солнце рубит сквозь фигурную листву ровными, прямыми лучами, нарезая зелень на аккуратные полоски. Под ногой ажурное кружево черники и плюшевый, пушистый мох, в котором утопают наполовину мои сапоги. Ягод черники так много, что они напоминают мелкий, черный виноград, висящий кистями. Лес стоит стеной. На темном фоне белые царапины берез. Пахнет грибами. В тишине дробь дятла и далекий голос кукушки. Что может быть лучше утреннего леса? Не знаю. Чувствуешь себя крошечной, неотделимой частью этого сумрачного, необозримого и таинственного мира, который и в тебе, и вокруг. Ничем не осквернить, не нарушить эту тишину. И, вдруг, под молодой осиной, в красной шляпке, гриб. Лесное чудо, сказочный гном. Гордый и самодовольный, торчит, любуясь собой. Смотрите, какой я!
Молодость.
Она идет по склону холма над закатом и ее длинные, стройные, сухие ноги горят и плавятся в закатном пламени, колеблются их четкие контуры, размытые полоской красного света. Я стою у двери барака и провожаю ее взглядом. Как я люблю эти ноги, всю эту стройную фигуру, волнистые черные волосы, откинутые на спину! Меня переполняет любовь почти до слез…Это было прекрасное чувство – вечер, синие облака и очертания девушки на фоне заката. Острием направлена была моя любовь, как удар верного ножа, на эту фигуру в красном луче уходящего солнца. То была молодость.
Изучение Вселенной.
Невозможно изучать систему, находясь внутри нее и будучи ее составной частью. Как если бы буква в тексте стала изучать роман «Война и мир». Да, невозможно. Но хочется быть если не первой, то хотя бы последней в романе упрямой букве.
2015