У этой зимы солёный вкус крови,
Сочащейся из обветренных губ,
Потрескавшихся словно нервы
В понедельник после бессонной ночи.
И корки на них появляются и исчезают
Как льдины на чёрной воде Фонтанки,
Собираясь ночью и тая под утро,
Сводя с ума и без того чокнутых чаек.