Много в этом городе написано стихов... много.
В нем прощал врагов, и в нем судил друзей строго.
И на скользком льду, твердом как моя совесть,
Я в хмельном бреду жизни сочинял повесть.
Вкривь писал да вкось, будто не ходил в школу.
Мысли все вразброс, словно перепил колы.
Жил - корябал дни палкой по земле серой,
Брел, искал огни, греясь лишь чуднОй верой.
Верой, что есть смысл каждого пути, знамень.
Чувством, что и мысль - тверже, чем скала, камень.
И под толстым льдом часто мне светил лучик,
Часто «на потом», да на «будет еще случай»...
Сколько лет я здесь, «на потом» все не настало.
Обложной пиSец, но нам и его мало.
Русский человек - как никто другой мыслит.
Чист как первый снег, но грязнится так быстро.
13.01.20 Барнаул - Москва