Ещё один из певчей стаи
Остался в памяти людской.
Дожди июльские хлестали
Над олимпийскою Москвой.
И семиструнная гитара
Уже не скажет ничего,
А сколько дёгтя и нектара
При жизни лили на него.
Но почему сейчас прозрели,
Когда поэт покинул нас?
И, не жалея акварели,
Рисуют в профиль и анфас.
И продолжают бум кассетный,
Пластинок чёрные круги…
А на бумаге на офсетной
Кругом печатают стихи,
И тиражируют статейки
Про жизнь и творчество его,
Цена которым три копейки,
А я не дал бы и того.
Я не скупой, а просто тошно,
Как в зуб вонзается фреза.
Скажите мне, ну сколько можно
Хвалить поэта за глаза?!
Когда был жив, в верхах ругали,
На всякий случай вбок косясь.
И вот – без званий и регалий
Он навсегда покинул нас.
А если б смог, сказал бы: «Амба!»
Застыла кровь на вираже!
А после смерти дифирамбы
Не пойте изгнанной душе.