Отпел, отмучился, отжег и сам сгорел,
Поэт - он не Христос и не воскреснет,
Но много добрых и горячих дел
Еще свершат его стихи и песни.
Они, как всероссийский крик души,
Как стон мужской невысказанной боли,
Ушел Высоцкий, но остались жить
Его куплетов хриплые пароли.
От напряженья горлом перла кровь
И в песнях тех, замешанных на крови,
Была и жизнь, и правда, и любовь
В каждом простом, прямом и честном слове.
Он знал, что правду соловьем нельзя,
А надо прохрипеть в поту и в мыле -
Дорога правды трудная стезя,
Не всякий, кто пойдет по ней, осилит.
Он пел для всех, как будто одному,
И все, кто в этом мире человеки,
Умом и сердцем вторили ему,
Как дерево его гитарной деки.
Он был для каждого и другом и вождем,
Чужую боль целил своей сердечной,
За что и был Россией присужден
Он к высшей мере памяти – навечно!