* * *
Раненый вечер. Просветы крон.
Капельница дождя.
Небо закатная красит кровь.
— Лучше? А так?.. — Да-да.
Доктор, я буду… — Не знаю. — Сын
Божий ведь это вы?..
Что нам осталось от лета? Дым,
похороны листвы.
Так и задумано: ветра вой,
траурный крик ворон,
летящий через
галактик пчелиный рой,
Земли трамвайный вагон.