На берег пала запустения печать,
Всплыл баржи призрак, а белёсый вечер странен,
И нянчит пристань камышовую печаль.
Тут где-то скит был… Но невидим он в тумане.
И всё ж не вечный воцарился здесь покой.
А я желаю, чтобы в лодочке без вёсел
Меня несло в былое медленной рекой
По первоцветам вычегодских долгих вёсен.
Поодаль – топи, ельник, сфагновые мхи,
И снова птичьих заповедников владенья;
Застои стариц, – влит в них тёмный малахит
Придонных водорослей. Ах, ещё виденье –
Жемчужниц, камешков цветных... Мне б их со дна
Достав, разгадывать потом речные тайны.
К себе притягивает взор мой глубина,
Там неба прозелень прозрачная витает,
И манит блеск пресветлой рыбьей чешуи…
Клонюсь за борт, и накренилась резко лодка.
Я тщетно бьюсь во власти хлынувшей струи,
А край волны почти коснулся подбородка.
Но, чу! Не поступь ли слышна, там, в тишине,
Где есть на берег от скита тропа лесная?
Коль славен Бог! – и вмиг протянуто ко мне
Рукой отеческой весло – и спасена я.