И она, от себя немея,
Разбивая себя на части,
Вся рассыпется по аллее,
Вся рассыпется в слове "счастье".
Только снова настанет утро.
И она, вдруг опять от боли,
Выворачивая наружу,
Выживается - снова - в роли
Неприступной. И вроде катит.
Вроде даже не запорошил
Снег слова от её проклятий....
- Ну, а может быть, по-хорошему?