Там в отражении окна вечернем,
когда февральская пора вблизи,
картины будущей, ничейной
меня нечаянно мечтой пронзит.
Среди ветвей запутанных, их там гора,
фонарь, то лампа кухни так проста,
мы постоянно говорим, сменить пора,
так и висит, как прошлая мечта.
В окне лицо, рука, к щеке прижата
и чашка чая, стол - уже не виден,
так странно видеть, все так сжато,
фонарь, лицо, рука, а смысл скрытен.
Так иногда стечение времени, вещей
нам преподносит тайну и загадку,
ни карт, ни сговора и нет свечей,
но как таинственно, призывно, сладко.