Снова память свою листаю,
Словно книгу из ста страниц,
В лабиринтах меж строк блуждая
Где так много забытых лиц.
Ее имя вписал когда-то,
И не вычеркнуть, не стереть.
Глупость слишком большая плата,
Чтобы жить с ней и не жалеть.
Глупо было идти вслепую,
Равнодушию поперек.
Чувства бились о клеть грудную,
Обрамлённые рифмой строк.
Память рвала страницы в клочья,
Не давая стянуться швам,
И то имя, затертый почерк,
Не забыл к тридцати годам.
Время книгу мою так быстро
Пролистало почти на треть,
В ней так мало и много смысла,
Послесловие пишет смерть.
Мне неважно, что будет после,
Не жалею, что так страдал,
Под землёю никто не спросит-
Зачем имя ее вписал?
Пыль осядет на переплете,
Строки в книге сотрут года,
Их никто так и не прочтёт ей,
Ни сегодня и никогда.