Битый ритм, как осколки стекла,
Рифма - рваная в хлам... А критик
Подбирает хлысты-слова -
Он же умный. Неровности видит.
На экране букв снегопад,
Но снежинки чернее ночи.
Критик в стойке - он очень рад,
Что стихи получились "ниочинь".
Злюсь и тычу пальцем в стекло -
На тебе "девять-десять-тринадцать"!
Вижу - критику челюсть свело..
Что? Устал с графоманом бодаться?
И смеюсь: - Ну же! На! Получи!
Восемь - десять - четырнадцать - девять!
Не читал мой шедевр про ключи?
Офигеешь от счастья. Поверь мне.
Да! Цветаевой мне не стать.
И Ахматовой новой не буду.
И осколки стеклянных стихов не собрать
Рваным веником рифм на совочек из чуда.