«Бескрайняя равнина, и взмах родимых рук,
и робкие надежды, что не подбит итог,
что жизнь течет, как прежде, хоть и слезой со щек.»
Булат Окуджава
Прощаю тебе обиды,
Неведомые города,
Куда я по трапу не выйду...
Как раньше, прощала всегда.
Последней зимы начало
На гибельном вираже
На струнах судьбы бренчало.
Зачем? – непонятно уже...
Бежать по бесснежной пашне, –
Ярмо тормозит, печаль.
Отрезанный день вчерашний
Пришить невозможно. Жаль...
А ночь не торопит. Лёгкость
Рубахой лежит у ног.
Вздыхает сомнений кротость,
Что вновь не подбит итог.