Классика безупречно ложится под настроение наполнителем и убегает из наушников в волнах мысле-сейвов.
Пальцы бегают по клавишам, набирая текст волнителю, и рождают зависимость абьюзных new dawn фейвов.
Тоска так сладка, и столько горечи в ней: сегодня долгие разговоры, а завтра вчерашнее забыто.
Рука мягче шёлка и холоднее ямы змей: сожмет твои щеки и спрячется, окатив битой.
Взгляд топит каждым выстрелом, но ты сопротивляешься - весь в поту.
Он обезоруживает ярким тизером, и без обрамлений ты - ее Паспарту.
Улыбка сейвами колит плечи и шею - больно смотреть на ее радость.
Улыбка перестала быть твоей фейвой. Прощай и прочь моя праздность.
Высохли линии наших судеб.
В узлах мы рассыпались пеплом.
"МЫ" в прошлом, но каждый будет
Сам себе путеводным светом.
И классика пальцами.
И тоскливо в руке.
И взгляд на улыбку,
И губами "Прости же."
Ты помнишь мой слог?
Ты слышишь ли нет?
Ты крикни однажды мне громко:
"Цвети же!"