Бог не на этой стороне. Он перешел к другим.
Смотрю на город в тишине, на черноту над ним.
И горечь капает смолой из заржавевших труб.
Не стоит говорить хвалу. Ее тут не поймут.
Как будто гул средь немоты зашитых крепко ртов
рождается из пустоты, из прочности замков.
С утра голубкою летит, а к вечеру скорей
голодным вороном кружит над звеньями цепей.
Молчание. Лишь рык в груди. И больше ничего.
Не мы теперь уж тут живем! Не табор кочевой!
Не мы бросаем на листву каменья с мостовых.
Не мы танцуем на огне. Мы превратились в них.
Безбожный город… Все в грязи от погребов до крыш.
Попробуй-ка изобрази! Ну, что же ты стоишь?!
Не нужны краски – семь цветов… Тут хватит и одной
пока ты линию ведешь дрожащею рукой.
Безбожный город. Бог ушел. И адрес не сказал.
Не защитил, не подошел, не запротестовал.
Пропал и подарил покой – тишь среди ста костров.
Чтоб через век встречать опять заветными из слов.
12 июня 2019
© Юлия Ветер