Приходят годы, производят жатву,
Косу времён точа на оселке,
И вновь уходят во Вчера, не в Завтра,
Оставив шрам сомнений на руке.
Поосторожней нужно бы, полегче
Шагать вперёд, волнуясь и ценя
Непрошеные мелкие просечки
От хмурого иль ласкового дня!
Да трудно удержать себя от крика,
Пугая словом близких и чужих,
Со мной живущих на едином стыке
Дней, приходящих к нам без выходных.
Что будет завтра?
Мрак и неизвестность.
Вчера что было?
Свет и рубежи,
Мешающие заново воскреснуть
Хотя б росою на побеге ржи…
хххххххххххххххххххххххх
… А мрака никакого нет,
Есть недопониманье света,
Несущегося по планете
В неразбериху дней и лет;
Есть недоверие руки,
Вдруг прикоснувшейся к надежде
И ощутившей холод снежный
Сквозь равнодушные зевки…
Но это всё не для меня,
Я рафинировал сознанье
До чистоты невыгоранья
В кострищах ночи или дня,
И утверждаю: мрака нет,
Когда прокалываешь взглядом
Поверхностную блажь нарядов,
Завуалировавших свет…