Теряем память, образ, стройность...
Грустим об этом мы невольно.
Жалеем часто мы себя.
У Бога Милости прося.
Возврата нет...
Понять непросто.
Всё по-другому на помосте.
Сменяем цифры - один...два...
Не фокус это, не игра.
Высот не взять, как не старайся.
Не прыгнуть выше головы.
Уходят годы - не пытайся...
Уже с тобою все на "Вы".
Не говорю, что уже возраст...
почтенный...
Весь вопрос в Душе.
Она ворчит, что не степенна,
не тормозит на вираже.
Теряем всё, приобретая...
Тот опыт жизненным зовут.
Зачем он мне... И я цепляюсь...
Хочу я быть и там, и тут.
И понимаю, что рассветы
к закатам ближе... И смеюсь.
Да не об этом... Не о смерти...
Её ни чуть я не боюсь.
Вот не успеть в Любви признаться...
Признаться, что была горда...
На свете вдруг одной остаться...
Вот это страшная беда.
Я научусь, я постараюсь
прощать и близких, и друзей.
И на скаку буду пытаться
остановить я тех коней.
А возраст каждый - он обманчив.
Уже ни девочка, но всё ж...
Судьба грозит... пугает пальчик...
Её , ты знаешь - проведёшь.
Года бегут, но ты быстрее...
Своей молитвой защитишь.
Ведь с каждым годом ты мудрее...
Саму себя за всё простишь.