За перелеском дальний луг
лежит как скатерть,
упрямый вечер солнца круг
на запад катит.
Тревожит облако крылом
степная птица,
гармонией ручья с ключом
овраг гордится.
Сторожкий ветер по кустам
крадется сапой,
стекает медом по устам
сирени запах.
Но слаще меда вкус другой -
от поцелуя.
Мне повезло одной весной
любить такую.