Сама себе враг, палач и каратель.
Вот мой эшафот. Единственный зритель – я.
Тупик. Негде спрятаться, каждый второй – предатель.
Тупик, потому что нельзя убежать от себя.
И как с этим жить, это выключить, я не знаю.
Как мысли бы сделать тише, как их забыть?
Болит. Закрываю глаза. Болит. Закрываюсь.
Молчу. И пытаюсь жить.
А кажется, будто я здесь совсем чужая.
И близким обуза, и мука самой себе.
Бездарная, неприкаянная, не такая.
Большая снаружи, но что на душе?
И есть ли душа в такой черноте, таком мраке?
Всё светлое там прогнило уже давно.
Я так устала просить и искать эти знаки,
Что я не ошибка, и нужно терпеть ещё.
Мне страшно, что я не могу с собою смириться,
Уже сколько лет принять себя и простить,
Стать той, кем могли бы гордиться,
И той, кого можно любить.
Хотя бы чего- то стоить, не быть бесполезной.
Найти все осколки, попробовать их собрать.
А если я тоже могу быть счастливой? Если…
Когда–нибудь я смогу перестать?