Триумф измерен каплями дождя,
невстречами под Триумфальной аркой,
зачитанным романом
без тебя,
завёрнутым сюжетом без подарка.
Неточностью от головы до пят,
погрешностью простого человека.
Верни меня ребром, верни обрат
но места нет – отплавал и отбегал.
И, сталкиваясь, падали слова,
и плакались: – Спасите наши души.
Молчанием не стоит убивать,
а впитывать любовь.
И слушать, слушать.
И видеть лики среди тысяч лиц,
окрашенных в устойчивое моно.
Мой внутренний больной Аустерлиц
сражался с водкой без Наполеона.
Я выплывала в ледяной воде,
босые ноги так легко летели.
Перекрести,
мне нечего надеть.
Мы на повторе.
Из одной купели.
19.01.2020