Продрогший декабрь.
Стакан на столе.
Он пуст, быть может, и полон...
Он полон обид и тщетных надежд.
И мыслей о тех, кто был дорог.
Взглядом окину всё то,
Что вокруг:
Стены метр на метр,
Бегут капли дождя на стекле.
Ныряю я в омут скорее...
Омут из мыслей,
Желаний, потерь,
И нежных в любви обещаний.
Ты был предан кому-то
Или же кем? Кто теперь это узнает?