СНЕГОПАДЫ
Сегодня Шостаковича играют.
Вхожу, как в воду, слепо, наугад
В ткань музыки, симфония восьмая,
И с музыкой вступаю в снегопад,
Исполненный недобрых интонаций:
Метелей вой, звериный рёв пурги,
Звук круговертей тысячи градаций,
И только глаз не ведает ни зги!
И снежный вихрь играет злую пьесу -
От мира я оторван и пленён,
И в этом вихре видятся мне бесы
Не пушкинских, ахматовских времён!
В нём Ленинград, истерзанный блокадой,
И спивший чашу горечи до дна,
И вся страна исчезла в снегопадах,
Каких ещё не ведала она.
Внизу бело, а выше – мутно-серо,
Снег кружит удушающий и злой,
Как будто близкой гибели курьер он,
Став будущего пеплом и золой.
И я один с сумой бреду по миру,
Как вечный жид – ни жить, ни умереть;
А снег в меня впивается вампиром
С ним вместе предлагая озвереть.
А ночь вдвойне усиливает ужас -
Ни время, ни пространство не со мной,
Я вне всего, я в центре снежной стужи,
Исхлёстанный и нотой, и струной.
Но вот финал – стихают вихри снега,
Кончается их морок и извет,
Пробив снега, стремясь извечно к небу,
Подснежник робко щурится на свет.