В день седьмой сотворения мира
Стало грустно бедняге-Творцу:
Как вино из хрустали потира,
Волшебство приближалось к концу...
Первый вздох, словно первая встреча,
Семь, Земле посвященные, дней.
Создал. Выстрадал. "На, человече,
Не греши, ради Бога, на ней!"
Но не стало в рождённом народе
Капли общего с Богом-отцом:
Хулиганят, вредят, колобродят -
Потопить, да и дело с концом!
Но не смог. И мы в этом похожи
На Него: натвори-напиши...
Уничтожить не сможет, кто вложит
В сотворенное каплю души.
05.07.96
Графика на визитке моя, то же время