И каждую осень душа как гармошка- назрыд.
За всё что уже никогда, никому не вернётся.
и снова по сердцем( между рёбер) тоскливо саднит,
сгоревшая юность, окурком пацанского солнца.
И рвём до психоза хламиды кутюрских рубах,
Вдохнуть бы да так, чтобы в детсве на миг оказаться,
но ворот трещит, а назад, но вернуться никак.
Из этой реальности по проституцки кабацкой.