И вот уже заря струится по камням,
в твоих глазах стоит прохладная истома,
оранжеватый луч бредёт по стенам дома,
как мёртвая мечта, неумолим и прям.
Вода под вязью трав упруга и черна,
но копится роса в ещё слоистой дали,
мелькая иногда за сколами эмали,
как истина души, на миг обнажена.