Два месяца с последнего стиха,
И снова забродило беспокойство,
Вернув душе потерянное свойство
Не спать до первых криков петуха.
Не спать, а молча пялиться в окно,
Искать слова до гулкой дрожи в теле,
Ворочаться, как будто на постели
Не мягкий шёлк, а жёсткое сукно.
И всё воспринимается острей:
И черный снег, и в полдень серость неба.
Про это соловьем разлиться мне бы,
Но я горю, как ведьма на костре,
За то, что для поэта не писать
Немыслимая, глупая оплошность.
И мне теперь так горестно и тошно.
Я к милости склоняю небеса.
12.02.2019