ледяной сталактит с балкона повис,
рука солнца не может пробить тучи.
осенняя хандра, в ушах - Shortparis.
что может быть, собственно, круче.
а много чего, да не по нашу вольность,
созданы развлечения масс.
есть некая ментальная сложность,
видеть блеск в уголках чужих глаз.
видеть цветное полотно на белом
снеге, что невольно играется с малышом,
в школе на доске мы пишем мелом,
а на ИЗО рисуем графитовым карандашом.
оттенками темноты разукрашивая эскиз,
серым становится зеленый куст.
объясните мне, умоляю, плиз,
почему мой лист к концу урока пуст.
я заслуженно получаю по жизни тройки,
как на том уроке рисования.
мне не нравятся серые бетонные стройки,
пустые, бесполезные старания
страдания людей собирающие в кредит,
жизнь расписанная графитовым карандашом.
не расстраиваюсь, мне даже, бывает, льстит,
что я остался влюбленным в цвет малышом.
что ловит ртом снежинки снега
и видит блеск незнакомых глаз,
блеск от слез одинокого деда,
что видит с улыбкою зиму..
возможно, в последний раз...