Над писаниною безликой –
просел забористый туман,
ряды покинул – невеликий
не-до-поэт и графоман.
Таскал издателю – пудами
в мешках, свою белиберду,
от пития – глупел с годами,
у страсти шёл на поводу.
Он выдавал тугие строчки,
скрипя заржавленным пером,
пил от зари – дошёл до точки
глотал коньяк, сивуху, ром.
И вот – ушел. К чему рыданья?
Кружит над полем вороньё,
нам, недоумкам – в назиданье,
взахлёб мусолящим враньё.
Увы! Как водится – помянем
собрата, чем господь послал,
пробьет минута и увянем
все те, кто рифмою пылал…
15.01.20 г. 8:59