На подходе семьдесят четыре.
Старость для раздумий времена.
Не мочил я никого в сортире,
не бросаю жизни стремена.
Дом построил, посадил деревья,
подрастают внуки – вешний сад,
в дымке лет истаяла деревня,
быт которой заложил мой склад.
Повидал немало я на свете,
приобрёл и потерял друзей,
сам «играю» в предпоследнем сете,
Ведь в « лукошке» набралось груздей.
Тех годов, которых вереницы
пронеслись, как штурмовой отряд
и теперь далёкою зарницей
всполохами душу бередят.
Винтики, колёсики, да гайки,
называли нас свои вожди.
Мы порой мечтали лишь о пайке.
И сейчас не далеко ушли.
Уверениям властей не верим –
много раз обманывали нас.
Износился я, как сивый мерин.
Не один, а весь «рабочий» класс.