Я сел писать портрет любимой,
С полсотни красок приобрёл,
Хочу, чтобы была красивой,
Как в тот момент, как друг увёл.
Но я не зол. Простил измену,
Измену друга, подлеца,
В душе заметил перемену,
Поблекли краски все, лица.
Её лица. Те были ярче,
Когда была передо мной,
Глаза её пылали жарче,
Как отсвет утрене-ночной.
Лицо её зарёй пылало,
Пожаром, похотью любви,
Любви ей в жизни не хватало,
Любовь ей виделась вдали.
Они ушли. А я остался.
Три года маялся, страдал.
Сам от себя бежать старался,
Но далеко не убежал.
Холст предо мной.
Пока, что белый.
И я не знаю, как начать?
Амур вонзает снова стрелы,
Чтобы от ран мне закричать.
Но я молчу. Пишу, а краски,
Ложатся вмиг на полотно,
Портрет рождается, как в сказке,
Уж глаз горящий, не пятно.
Ещё чуть-чуть! Ещё усилье.
И вот уже готов портрет,
Она уж Ангел, но без крыльев,
Картину написал – Поэт.
Ох, до чего ж она красива!
Ох, до чего ж она мила!
И улыбается игриво,
Сиренью снова расцвела.
..............................................
-Продай, дружок картину эту!
Я много денег заплачу,
-Это успех пришёл к Поэту,
От счастья в небо я лечу.
-Себе другую намалюешь,
Раз ты художник – продавай!
Продать шедевр – ты не рискуешь!
Бутылка вот, друг, наливай!
-Не продаю! Дарю! Дружище,
Возьми бесплатно, забирай,
Оставлю, то спалит жилище,
Хотя, оно - совсем не рай.
Смотреть я стану на картину,
Живую - стану вспоминать,
И с головой уйду в пучину...
Бери! И станем разливать...
.................................................
Потом жалел. Отдал за водку,
Продал любимую. Шедевр.
Нашёл на улице молодку....
Любовный, совершил маневр.
* * *
На Проза.ру публикуется 2-я книга
моего романа Жизнь после жизни.
Готова к публикации 3-я книга.