Жизнь казалась прогулкой беспечной,
Не пугала судьба шалаша.
Только друг поступил бессердечно,
Образ свой воплотив в малыша.
Разбежались. Осталась с ребёнком…
С ним вернулась в родительский дом.
Нудный быт, недосып и пелёнки…
А ведь грезилось ей о другом.
За окошком весна бушевала,
Соблазняла ласкать и любить.
Под ногами он путался, - малый,
Не дававший, как хочется, жить.
Заявила с упрёком мамаше:
-Сын обузой становится мне.
Пусть останется в домике вашем.
Возвращусь через год, по весне…
Много вёсен прошло незаметно.
Не писала. Звонила порой.
Вдруг однажды сияющим летом
Возвратилась к мамаше домой -
Во дворе на скамейке старушка,
Что былую утратила стать.
На морщинах поблекли веснушки,
Украшавшие солнышком мать.
Голубые глаза побледнели,
В них – презренье и боль, и тоска.
На висках, как следы от метели
И дрожит почему-то рука.
-Я ещё не вернулась, мамаша!
Заскочила на пару часов –
На вокзале напарник мой, Саша,
С ним уедем в двенадцать в Ростов.
На сынка поглядеть пожелала…
Мать, – имею на это права…
Это я ведь ребёнка рожала!
-Не раскаянья это слова.
Знаешь, буду с тобою жестока,
Только внука тебе не видать
Ведь не будет от встречи сей прока.
Ты – кукушка, а вовсе не мать…
Вышел парень плечистый из дома
И сказал, даму взглядом сверля:
-Аргумент был у мамы “весомый”,
Чтоб у бабушки бросить меня.
Я, простите, Вас знать не желаю,
Для меня Вы, конечно, не мать.
Поступить так могла лишь чужая…
На вокзал Вам… в Ростов уезжать.
13.01.2020г. Иван Проскурин