Так пустынно в моих лабиринтах души
на задворках растраченных дней.
Каждый скроен нескладно, и наспех прошит
проводами китайских огней.
В них засохшие крошки имбирных щедрот,
пустотелость кастрюлек и фраз,
обветшалая тяжесть вчерашних забот,
и хандрой заменённый экстаз.
Барабанная дробь безымянных шагов,
отрешённая спесь часовых.
Там слоняется ночь в перекрестьях дворов
средь распятий столбов бельевых.
И в меня прорастая своей пустотой,
всё глядится, как в зеркало мать.
И опять не пускает мечту на постой...
И тебя по стигматам искать.