В этом полумраке бледной кожи,
в этом янтаре знакомых глаз,
прячется душа. Вы с ней похожи
на необработанный алмаз.
Лес, поляна, синие тропинки.
Вены к сердцу кровь твою несут.
Скоро соберутся на поминки
миллионы прожитых минут.
Осень смело в старые дубравы
бросила цветные якоря.
Кружит золотая переправа
в небо и обратно на поля.
Там в полях крестьянин дружит с хлебом,
что посеет, то и соберет.
Но тебя под этим ясным небом
жатва мыслей на поляне ждет.
День уходит. Память беспокойно
борется с забвением в тиши.
Уменьшается непроизвольно
место обитания души.
Скоро сумрак спустится на землю,
для оживших мельниц тихий час.
Колыбельная над колыбелью
снова убаюкивает нас.
Желтый ангел сложит крылья в небе,
вечер сизым голубем с небес.
Темной глыбой в сумеречной неге
над тобой сомкнется дикий лес.
Прятаться тебе уже не нужно
и тем более опять стенать.
Ведь тебе и так исправно служат
светлый промысел и благодать.
Чистый лист тебе открыт с рожденья.
Автор - ты, не бойся вновь писать.
Завтра - белый снег и воскресенье.
Я люблю тебя, люблю опять.