В среду на чердаке я нашел пожелтевший дневник -
Весь исписан чернилами, почерк до боли знакомый...
Хоть чужое письмо я читать втихаря не привык,
Но его на войне вел отец мой далёко от дома.
Молодым пацаном в те года за штурвал самолета
Посадили его выполнять перед Родиной долг.
Он писал, что бои в облаках это вам не охота,
Но по порой ощущал тебя будто бы загнанный волк.
И дрожал самолет, небеса разрывая винтами
И горела земля под крылом, задыхаясь в огне.
Тяжело передать этот миг на бумаге словами
Как подбитым внезапно уходишь в крутое пике...
На войне так случается...Дружба - тяжелая драма,
Мой отец не хотел свой ИЛ-2 оставлять одного,
Но вдруг вспомнил девчонку, что я назову своей мамой
И уже штурмовик с неба падает вниз без него.
Расстелилась земля и знакомые ветры задули
Унося от беды и давая надежду на жизнь.
Но прошила его парашют вдруг случайная пуля...
Он уже возле речки один, умирая, лежит.
И как-будто война в этот миг для него прекратилась,
Щекотала трава и земля багровела под ним.
Он боролся за жизнь, только сердце все медленней билось,
А небо сверкало огнем в отраженьи воды.
Он очнулся от боли в груди и вспыхнула память,
Словно порванный парус лежал на земле парашют.
Но вдруг кто-то сказал: "Успокойся, не бойся...ты с нами...
Ты еще поживешь, ведь тебя дома любят и ждут..."
На него, улыбаясь, смотрели три милых девчонки
Посредине уютной избушки из глины из дров.
"Как я здесь оказался и кто вы?" - спросил он негромко.
Они тихо представились - Вера. Надежда. Любовь.
Оказалось, родные они неразлучные сестры
И живут вдалеке от обидных неправильных слов.
Ненавидят войну! Только каждая чувствует остро
Как нужны людям часто там вера, надежда. любовь.
Солнце било лучом сквозь окошко больничной палаты,
Он глаза приоткрыл...ни избушки вокруг, ни сестер...
Только ходят устало кругом в медицинских халатах
Его однополчане и ждут от врача приговор.
Никому не сказал мой отец, что случилось в избушке.
Засмеют, а бойцу не с руки, чтоб болтали о нем.
Завязав на четвертые сутки бинты все потуже
Он уже поднимал в небеса самолет под огнем.
И в конце дневника я нашел очень мудрые мысли.
Батя карандашом написал и отправился в бой -
Что у каждого в сердце живут от рожденья до тризны
Три сестры. Три красавицы. Вера, Надежда, Любовь.